Paletismo, continuación

Estoy en Barcelona, gran urbe, lo tienes todo. ¿Quieres sexo? A cualquier hora y en cualquier lugar. ¿Espectáculos? Sin parar. ¿Restaurantes? Algunos no cierran nunca. Y así seguir y seguir.
Quiero comprar un billete de tren y me dirijo a toda una estación, la estación de Sants, a la que llega incluso el AVE. Todo pantallas de plasma, o mierda similar, todo maquinitas y todo muy nuevo. Voy a las taquillas de larga distancia, entre 14 y 16 taquillas, no recuerdo exactamente. Pero sí me acuerdo que sólo dos estaban operativas, ¡ole tus cojones ahí! Cojo un número, el 274. El contador iba por el 194. Pasan dos números, vamos por el 196, han pasado 45 minutos. Si hacemos una pequeña estimación... me tocará dentro de... Le pregunto a un tipo de Atención al Cliente si esto es una broma, y resulta que luegos nos la chupan a todos, o qué. El capullín me contesta que Renfe no dispone de más personal y ya está, que espere. ¡Ole tus cojones ahí! Vuelvo a la cola 20 minutos después, ¿qué número marca ahora? El 196, joder, y para de preguntar.
El 197 cayó al rato, ya llevaba más de hora y media en una estación de lujo, y tuve que acercarme a un segurata que resultó ser el más coherente y eficaz de todo el edificio. "Llevo 5 años trabajando aquí, esto pasa siempre, pásate mañana pronto o a primera hora de la tarde. Aunque yo te recomiendo pagar con tarjeta", me dice. Que conste que yo quería pagar en efectivo porque me da la gana.
Pasó media hora más y el 201 acabó conmigo. A tomar por saco. Me rindo. Para que vean, si hicieramos un sencillo cálculo, si en la estación de Sants, de 15 taquillas abren 2, en Elche, de 2 taquillas, abrirán...
Menos mal que vivo en Barcelona. Gran city. Todo comodidad. Aunque creo que no es una casualidad que me haya pasado algo malo con Renfe de por medio.